Número tres: una costura.

Ahora ella piensa en ser hermosa,

Son las cosas que uno se imagina,

Pero durante la tormenta,

Que al miserable golpeó,

Y al hambriento mató,

Su belleza fue corrompida,

Y se escapó con la primavera,

Y con las luces de la luna llena

que desecha los jugos del amor,

El desencanto que marea a la aldea del adiós,

Con su marea y sus revuelos,

Donde ve cómo su juventud se aleja,

Y la alegoría de la muerte despierta en ella.

El vestido ya no le queda,

Y ella llora por las noches,

Porque nadie la observa.

Ahora no es de belleza de Atenea,

Ahora el vestido que porta

Se deshila así como camina,

Se destiñe con las noches,

Se dañan sus costuras,

Se rompen finalmente,

Y sus sueños…

Son trapos

Con costuras

Sueltas.